Año: 2008

Ha sido mi padre. No mi padre biológico, no, que en paz descanse y al cual sólo vi una vez en mi vida cuando me daba la hostia consagrada. Él era el señor cura del pueblo y yo tenía 16 años. No. Me refiero a mi padre político, mi padre adoptivo, el que me dió el apellido que ilustra este blog y que tantos problemas me está dando ahora para conseguir mi certificado de nacimiento.

Yo pensaba que no quería a mi padre. Ni siquiera me refería a él como mi padre desde que supe que no era mi padre, con 7 u 8 años. Mi madre me lo dijo de la peor manera posible, entró en el baño cuando yo estaba sentada en la taza y me lo dijo. A día de hoy no soporto que nadie me hable cuando estoy en el baño. Mi madre me torturó con historias truculentas de sexo y miserias que yo a penas comprendía. Un par de años después me fui de casa. A los 10 más o menos. Una madre esquizofrénica con ataques violentos reiterados y un padre que en realidad no era mi padre y que además tenía y tiene un retraso mental grave, no era un hogar, era una pesadilla. Durante todos estos años yo he creído que no le quería. Sentí pena por él cuando murió mi madre, porque en sus últimos años ella estaba mejor, la medicación le sentaba mucho mejor y estaban muy unidos en sus rutinas de ir a tomar cafés a los bares y paseos por la playa. Siempre recordaré las visitas que hicimos a los pocos días de su muerte mi hermano, mi padre y yo a los bares que frecuentaban. Nos veían entrar sólos, sin ella, con esas caras de funeral y antes de que abriéramos la boca ya sabían que algo había pasado. Nos daban el pésame y nos invitaban a donuts.

Mi padre ha entrado este verano en una residencia para ancianos. Está muy enfermo y necesita atención las 24 horas del día. Yo estaba contenta de que hubiéramos conseguido plaza, por fin, en una residencia de Vila-Real. Pero cuando por fin entró, sentí algo removerse en mis entrañas. Tuve miedo de que se sintiera abandonado, de que no estuviera bien. Y me encontré a mí misma recorriéndome un montón de kilómetros con mi bici para ir a buscarle y decirle que si no estaba a gusto en ese sitio que me lo dijera, que yo me lo llevaba a donde él quisiera.…

Estoy viendo Willbur se quiere suicidar en la tele, de Lone Scherfig, y me sorprendo de nuevo a mi misma, una y otra vez, como siempre. Querer matarse es incomprensible para alguien que quiere vivir. Ya no lo comprendo. Pero no puedo seguir muy bien la peli porque no puedo dejar de escuchar música a todo volumen. El último mix del oso de Phag Off se llama Summer Solution y es una oda al suicidio. Os lo podeis descargar aquí. Suicidal tracks selected and mixed by Warbear.

Bebo sola, Kartoffel schnaps, me lo ha traido Natalie de Alemania. Para mí ahora lo contrario de morir es bailar. Es lo único que quiero hacer. Ahora no estoy escuchando la Scumtape de Warbear, eso era esta mañana en el coche.

Ahora estoy con Erol Alkan. Me obsesiono con Erol Alkan. Busco en youtube videos de la sesión de Benicàssim. Siempre que me obsesiono con algo lo busco en youtube, como todo el mundo, claro. Hay un montón. Allí estaba yo, rodeada de ingleses, luna llena, sangrando como una perra, sobria, sudada, daría algo por estar allí ahora. Erol pincha el 31 de agosto en Ibiza, si fuera más pija todavía de lo que soy me iba a la isla sólo para verle. Bueno, si alguien se viniera conmigo pues también. Soy un animal de compañía. Ahora mismo creo que no hay nada mejor en el mundo que la música. Pero la botella del Kartoffel Schnaps está casi vacía, y ya me he tirado un poco por encima de mi pierna y del MacBook, pero estamos bien, gracias.

Dale al play, es Erol Alkan, en el Fib, yo voy a ver el final de la peli.

…

Wirf dein Schweres in die Tiefe!
Mensch, vergiss! Mensch, vergiss!
Göttlich ist des Vergessens Kunst!
Willst du fliegen,
willst du in Höhen heimisch sein:
wirf dein Schwerstes in das Meer!
Göttlich is des Vergessens Kunst!

Friedrich Nietzsche

Que traducido en mi humilde y burdo conocimiento de la lengua alemana viene a decir algo como:

Arroja tu pesadumbre a las profundidades!
Olvida! Olvida!
Divino es el arte de olvidar!
Quieres volar,
quieres sentirte en el cielo:
arroja tu severidad al mar!
Aquí está el mar, arrójate al mar!
Divino es el arte de olvidar!

Divino, divino, cuánta razón tenía el señor Nietzsche. Yo todavía no he conseguido olvidar a Soren, y hace más de 6 años que no estamos juntos, así que imagínate a Pedro, que sólo hace unos meses…

Me voy de vacaciones a la montaña. Arriba. Ahí te quedas, mar, húndete!…

“Corporate Cannibal”, the new Grace Jones video (directed by Nick Hooker) is utterly astonishing. Jones is 60 years old (!); and this is the first new work she has released in close to twenty years. But “Corporate Cannibal” is anything but safe and nostalgic.
[…]
“Corporate Cannibal” is the latest in a long history of Grace Jones’ reinvention of herself, via the rearrangement of her body. Jones’ performances in the 1980s can be contrasted with those of Madonna. Both singers emerged from the world of disco, and from a culture of campy performance that was largely associated with gay men. Both became gay icons, as women “performing” femininity rather than naturalizing it. Both flaunted an aggressive sexuality that was at odds with the old-style patriarchal norms of what women should be like. And both grasped the ways that this post-second-wave-feminism sexual “freedom” was deeply complicit with consumerist commodification, i.e. with the way that it was not just particular objects that worked as commodities, but that lifestyles, personalities, etc., were themselves increasingly being commodified.

Via The Pinochio theory.

Shaviro, the guy writhing on The Pinocchio Theory blog, says that Grace Jones has never looked like anyone else. Some of my lovers have said to me that I look like her.
I definitively would love to look like her when I´m 60!…